醒来，读书，写长长的信

主呵，是时候了。夏天盛极一时。

把你的阴影置于日晷上，

让风吹过牧场。

让枝头最后的果实饱满；

再给两天南方的好天气，

催它们成熟，( 文章阅读网：www.sanwen.net )

把最后的甘甜压进浓酒。

谁此时没有房子，就不必建造，

谁此时孤独，就永远孤独，

就醒来，读书，写长长的信，

在林荫路上不停地

徘徊，落叶纷飞。

--里尔克 《秋日》

北岛译

【1】

是午后， 在网上闲游，再次读到里尔克的《秋日》。“谁此时没有房子，就不必建造，谁此时孤独，就永远孤独；就醒来，读书，写长长的信，在林荫路上不停地徘徊，落叶纷飞。”——里尔克的《秋日》绝美得不可抵挡，它再次调动了我写写画画的欲望，也调动了我无比发达的泪腺。

喜欢诗歌。喜欢他寥寥数字便能描绘出的意境，喜欢那种直击灵魂的色彩。即便一直觉得诗歌是所有文字题材中最偏艺术性的一种。他们或是磅礴或是细腻的美丽，有着各种各样旖旎的颜色， 或绛紫或湖蓝或玫红或苍黄。读懂一首诗歌，或着是能创作一首另自己满意的诗歌，都是很耗费时间跟精力的。诗人们要亲手在调色板上神奇，绚丽，抑或苍茫的调配，而后亲眼目睹自己的意念在创作中成型，随之不停地思索，修改，渐次删减。好的诗歌，从酝酿到出生，都经历了仿若婴孩一样呱呱坠地的艰辛轨迹。

而我，站在那些美丽面前，忽然觉得生活就像瞬息万变的万花筒，旋转变换。(那些美丽，该是凛冽素白的冬日，随着蒙蒙的白雾弥散渐渐照射进心房的浅浅阳光。)

在我被低靡的情绪沾湿眼睑，继而睁开之时。一首诗歌，总能带来一阵风声，或是捎来一枚落叶，以及轻易触及跳荡的思绪。他们会迅速地席卷，覆盖，那些接踵而至的焦虑与忧心。

在绿意渐浓，绯色渐重时分，我是多么愿意留出一颗赤子之心给诗歌；我是多麽渴望留出一丝温柔与暖热，在诗林行间建造一所属于自己的小木屋，收藏那些如同卡夫卡在地窖中写作的孤独。

这世间啊，有多少人可以清醒自持？有多少人可以遗世独立？又有多少人可以安简清宁地将日子过到无人问津？

一剪秋心，人淡如菊。尘世的喧嚣与浮华，过往的云烟与流光，这些琐事大抵在文字面前都是可以躲避的吧。再也不要像从前那样自扰。拾一段菩提般的光阴，在一首诗歌的宁静中醒来，读书，写长长的信。安住当下，且是对灵魂最好的回应。

【 2】

秋日，秋日。欢喜着，反复着，深情地读出这两个汉字。似乎这两个丰润的字里，匿藏了许多前尘往事般。必须顺着心，随着意，一念再念。

与漫天秋阳下，山川烟火入心，市井俚语落耳，心中随即升腾起丝丝温暖和安定。就连那些远去的时光呵，也再次彻头彻尾的被美惊动。她们迅疾地苏醒，蓬勃，嫣然。

终于，终于说服自己，要努力写封很长很长的信给过去的自己，和渐行渐远的她们。却发现投寄的地址不详，想说的话也始终是断断续续。因此，我只能在秋日晴朗的午后将自己放逐到某段文字里，重温当时的一个眼神，一个转身。如果有人能收到我的信，就会知道，那是我用无数个细细的想念拼凑出来的。

那些想念似藤蔓一般，柔柔的，软软的，深情的与往事纠缠在一处。欢喜着，明媚着，妖娆着。

【 3】

异乡是独孤的沙场。很多个月朗星疏的夜晚，隔着很宽很阔的人间，我与星儿独自遥望，一起清凉……

置身于这庞大的沙场，我常常会遥望着故乡，抑或遥望着她们的方向，热泪盈眶。故乡的种种，远方的百般，仿若一股轻柔的风，温和的睡在我梦的缝隙里。复苏，安眠。

于是，我把很多很多的热情，都在一册一册的书籍里燃烧。保留着燃为灰烬之后，灰的孤独，灰的独自，灰的真实。

我知道，命运里单薄的美，或者是我欢喜着的，未见得能有多少人看到或是喜爱。那些，都将被这庞大的沙场当做隐秘深埋。所有裸露于尘世的，都必将用尽蓬勃来呈现，属于内里的，可以尽情的以天性而为。

想起在给羽儿邮寄的书上写到 ﹕“惟愿无事常相见。”

其实，这一程山水里，真希望能有她们一直陪着走下去。不停歇。直至圆满。

谁此时没有房子，就不必建造，

谁此时孤独，就永远孤独，

就醒来，读书，写长长的信，

在林荫路上不停地

徘徊，落叶纷飞。

文∕∕丢丢

2013年9月3日夜 落笔与栾川

裹着凉意，于一窗之隔的室外，昆虫的鸣叫生生不息，

我在这样静谧又喧闹的时分，醒来，读书，写长长的信……

此时，在诗意缠绵的秋风里，应是落叶缤纷，兀自妖娆吧。