【组】肥云
伪装是鸟笼，
装得下鸟儿疲倦的翅膀，
却装不下笼子占有的贪婪。
放纵是苍空，
放得下苍凉的心窝，
却放不下空虚的皮囊。( 文章阅读网：www.sanwen.net )
那么，什么，
在鸟笼之外的苍空，飘忽？
人像套着垃圾袋的垃圾桶，
破碎的头颅，镂空的胸膛，
被那层黑色的塑料膜遮蔽着，
正如茹毛饮血之时用兽皮遮住羞部那般，
遮蔽着，
最敏感的脆弱与最可爱的懵懂。
所以从外头看可以是绿的、蓝的、白的……
从里头看却无一例外——一抹黑。
动不了，默默地，渐渐地，
被一粒桃核，
被一个空烟盒，
被一把烂菜叶，
充斥、填满。
故而可言：
垃圾，是生活对“垃圾之桶”的奖赏。
然后呢？被剥了黑皮、打结，
丢在一个有着很多个这样子黑家伙的地方。
充分利用，
不，是被充分利用胸膛的每一处空间，
看似殷实，其实不然。
连方便都懒得走出房间的桶啊，
当你郁郁寡欢，
被空虚的充实充满时，
可曾，抬头看一看？
看一看窗外的天涯，
布满着的，是啥？
从南天压来的云，
好肥，好肥，比猪还肥，
好可爱，好可爱，比猪还可爱。
它们的肚子里装满了什么，
以至于肥成那样？
与桶畸形的鼓塞相比，
看似棉花般不堪一击的柔，
则是无欲的刚。
把生活衬托得更加瘦骨嶙峋的，
正是那笼罩如洗之碧空的肥胖。
再肥的云，
也容不下桶那无底的黑洞；
而再小的桶，
也纳得了云那无边的清白。
想来，那么肥、那么壮的云儿，
应该住着一条安逸自在的龙吧？
又是否有一朵，
碧瓦青砖，宫阙连绵，
住着出了世、渡了岸、入了云的仙人呢？
记得儿时，
飞了书包吃完饭，动画时刻之前，
最爱坐在后山某座水泥质坟头边，
小腿晃呀晃，看——
被夕阳镀上金边的云彩，如何，
占领了整个傍晚。
蓦地转身，
那只半家半野的老猫，
懒洋洋地趴在野草堆中，
眯成缝的眼，
注视着孩子所注目的那抹残阳。
那是孩子与猫咪彼此视作唯一的注目，
而丹霞不随人心意变幻的形态，
总是孩子唯一的遗憾。
四米阳光——那肥嘟嘟的云霞里，
探出一张和孩子一样红彤彤的脸，
把孩子的身影拉成四米。
从东边的篱笆，到西边的矮山，
快掉下去了，
也就四米的舒展。
那时孩子天真地思量：
一辈子的路，
或许，也就这么长。
是不是孩子看错了？
分明看到，
那朵肥云长出两只火红的小手，
捧着肚子咯吱咯吱地笑：
“傻孩子，多长先甭管，
往后的日子，
你首先免不了揪心于岁月不解人情的荏苒。”
风袅袅，路迢迢，晴空三万丈；
水潺潺，云漫漫，野径十八弯。
蓝天上，总有白云在游荡，
正如红尘中，总有黑桶在彷徨。
举目，
一直都在的，除了天，
就是云了。
而云下的人儿，
也一直都在那儿，
对比着世事的纷乱。
同时，像母鸡似地，
以羽绒下不多的温暖，
温存着、守护着那枚永远孵不出的期盼。
那是，《云下的日子》，
一直是。
云的轻浮，浮起了云的洒脱；
人的轻浮，却浮出了人刻意隐瞒的迷惘。
往后的路，往后的日子，
孩子伤心地发觉：
那胖乎乎的云，
越来越远了，越来越高了。
还是说，繁华放浪，
自己的入眼的门槛，
已随着浮躁而孤傲的心，
变得远不可及、高不可攀？
过往的行人，过往的琐事；
过往的青春，过往的清凉；
过往的云烟，过往的桑田。
合眸，给眉骨松松绑，
内视——
从心海的海眼处，
像爆米花似地，涌出好多肥肥的云彩，
一团，又一团；
又像隔夜昙花似地，
怒了地，绽放，
怒放着像云一样圣洁的，对过去与今后的信仰。
一片碧海，一片浩瀚；
一方青天，一方宽广。
纵使孩子的胸真能如此博大，
他的心，高处不胜寒，
也依旧要夜夜被捣碎。
一缕清风，一缕缥缈；
一朵肥云，一朵迢遥。
想来，并不是风带着云走，
而是云跟着风走，
纵然一路走，
一路变幻了面庞和身段，
也终究不改雪白的本色。
是啊，雪的白，
本就是从云那儿借的。
云不必解，风的了无牵挂，
只须解，若失了缠累在风脚丫子上的羁绊，
也就失去了何去何从的方向，
以及最终落脚安歇的归宿。
追随，眉头都不皱一下地追随，
只为了那永远不被拒绝的委婉。
然而，云下的孩子，
无风，可追赶。
飘呀飘，
不仅飘过了锦绣河川，
还飘进了孩子清晰得仿佛轮廓被锐化的梦乡。
是了，那个词叫“魂牵梦绕”，
化作点点滴滴、丝丝缕缕的“云之意志”，
将孩子紧紧地牵扯、缠绕。
像久久含苞的白玉兰，
吮饱了母树的乳汁，
凝结着故意延迟绽开的浅笑。
生命如戏，因未成全而精彩；
柯梦如歌，因未完结而美丽。
那么，为梦支撑起一片幽天的云朵，
便是边笑边行的花，
在挥洒，在盛开……
那种不属凡尘的，会醉死人的玉兰香，
经久，又经久，
经年，又经年，
始终，不散。
孩子总算发现了一个秘密：
黑夜降临，
闭上眼之窗，关上脑之门后的那方境界，
天，永远是幽冥色的帷幔，
铺洒开来，
滚滚洁白又偏微灰的云朵，
一直在滚，一直在骗。
其实那些不断翻滚的重云，
一直都是静止的，
因为记忆是一汪永远止水的静潭。
那张扑朔迷离的天穹，
也一直没换洗过。
梦的灰白，灰随着光阴淡漠，
只是梦中肥云的灰白，
永不褪去。
午后的村庄，
多数人在午睡，也有人不在午睡。
随着爹爹打鼾的节奏，
小心翼翼地，拧开门锁……
那时的孩子，
不懂得午睡对午后精力的杰出贡献，
也不怕盛夏恐怖又奇妙的灼热，
只晓得——疯了地玩。
哪片云彩下有一样溜出来偷玩的小伙伴，
哪里，便是云彩上的天堂。
回忆是善解人意的，
总是为孩子备份在目的历历。
最不厌己烦的夏蝉，
似乎被晒成了空壳干尸，
也不再将原创的烂歌《知了不知了》，
闷骚地高唱。
是那泛着金晕的云朵，
映衬了烈日刺眼伤人、不可一世的璀璨，
好肥，好肥，
假如飞升至其肚皮底下，
抬头望其腰围，
仿若九天压落的万仞神墙。
投下的，不仅仅是一片幻灭着轮廓的黑影，
更是一座令人心甘情愿献上理想为祭的祭坛。
意象中被瞬间凝固的一切，
仿佛就是昨日的缩放。
岁月把回眸望云的孩子，
风化得仅剩骨骼和眼神，
只有那胖乎乎的云，
一直很淡定，一直很鲜明，
永不是木头，永不会朽烂。
流水，笑着嘴流走的水，
行云，跳着舞行走的云。
海贝也渴求“流行”的生活，
只是终归演奏不出云水之谣，
结局注定只能是堵塞于、滞留于生活的浅滩，
无法自拔。
海鸥吃了它的肉，
衔起贝壳，拿回家作小海鸥呕食兼磨喙的小碗。
如果海贝还有知觉，途中，
它会很纠结、很失望——
原来，还跟云之间，
并非相接的，
云远海深，天高地厚，
永远筑着鸿沟雷池般不得逾越半步的屏障。
照旧，夏雨一场，
事后的彩虹，绚丽到梦幻，
胜过任何一幅油画的色彩搭配。
这头插入流经村子的河水中，
饱饮满肚子混着河沙的雨水，
那头探进邻村山巅处的云霾里。
那群调皮的肥云仔仔，你拥我挤，
像是要把那七彩的桥墩，生吞了。
不知是否如《魔神英雄坛》中所说的——
彩虹桥的另一端，
是被彩云包围的国度，
不再有为了和平的死亡，
不再有为了古人的哀伤。
看哪，那些白白嫩嫩的小家伙，
泛着七彩的光晕哩！
所以彩虹是魔镜，
辉映出炫彩完美的生命，以及，
近乎实体的虚妄。
正午的天空，
毒辣的烈日早已被重重乌云驱逐得无影无踪。
云黑压压一片，
却压得不低，也不压抑。
那时，
它们不再叫肥云，而是叫阴霾，
正如隐隐在孩子胸口作痛的昏暗，
弥漫着幽林中的雾霭，
只能等混着泪的雨肆虐完，才会消尽。
错了，那并非泪，
因为阴霾虽不是在仙火中涅槃的凤凰，
却也是久罹风雨的小强，
绝非哭鼻虫。
那是血，真真切切的血，
因为阴霾素来矜持，
绝不可能与红尘有染，
血本就是单纯的无色。
只因经不住雷神扔下的一堆炸药，
以及太阳神在其身上像爆炒板栗似地，翻滚着的滚烫，
故而被炸开了肚腹，被剖开了心脏——
血染长空。
可这一切，
又或许仅是孩子一厢天花的想像。
对于触目惊心的伤口，
它们一笑而过，
正如一阵清风拂过，正如一朵浮云掠过，
什么都没记住，什么都没刻骨。
只因晓得：
为了不被仇恨报复的爱，血债，
并不一定要血偿。
孩子扛着那把暗色纹络的成人伞，
像一个蘑菇头包裹着一根瘦弱的蘑菇茎。
三步两止，
逗留于那些在雨色中显得分外凄迷的景致，
手里那张替爹爹买烟的十元纸钞，
早已不知被落在了哪条臭水沟旁，
忘返，忘返，
为了空手而归后的挨骂而故意忘了返。
孩子多想自己就是一朵小小的乌云，
记不了，也刻不下那些难以释怀的痛，
与恨。
所以孩子愤慨：
岁月是臭流氓，杀了记忆的鸡，
取走仅有的几枚欢乐之卵，
而对于鸡躺在血泊中呻吟的凄惨，
充耳不闻，浑然不管。
村子东边，稻田上头，
浮起几团像红领巾一样血红的肥云，
哦，那是朝霞，
悄然提醒了那一日暴雨的倾盆而降。
不过呢，
孩子，照常起床、吃早餐、上学；
鸟儿，照常处窝、抓虫子、乱逛；
尾婆，照常浇花、哼小曲、瞎忙。
看似无常的一切，照常。
是啊，
吹什么风，下什么雨，
孩子不在乎，小鸟和尾婆也不在乎。
举目凝视那群红得妖艳的云团，
久久凝视，
仿佛分毫未曾动弹。
姑且心有杂念地前行，
良久过后，蓦然回首——
它们就不再那儿了。
想来也可以云：
“人生若白云行空，忽然而已。”
云没有脚步，却也有速度。
既然它的脚步只为风驻留，
那么同样地，
它的速度也只为风放缓。
和那朝秦暮楚的云相同，
很多人，别了三日后，
不仅变了心，还变了三观，
全然成了另外一个人；
很多事，经年之后再体会，
也早已不复当初的心境与意念。
记忆像一张被撕碎，从楼顶洒下的纸张，
纷飞……
没有立足的支点，
却一直未曾掉落在心海最深处。
吵囔、琐屑，隐隐呻吟，
拉扯着最脆弱的神经，
有时，真的令人不堪其烦。
亘古尔来千万岁，
那些不懂得自己从哪儿来，要往哪儿去的云彩，
无欲，也无求，
沉寂地，缄默地，
看着地上能动的一切，死去活来，
也看着不能动的一切，更迭着沧桑。
肥云空荡荡的心，
不禁让孩子低了头：
过去的事，很多，已被隐藏，
正如漫天云朵将碧落的神秘，
隐藏在其背后；
逝去的人，很多，已被埋葬，
葬在活人的身体里。
以致于长大，
像是在穿梭一条凝结着冰晶的过廊，
没有尽头，
只有一分一秒都在渗入骨髓的微寒，
以及四壁一面面缩映着畴昔一幕幕的镜象。
愣愣地站在那儿，徒然地，
缅怀。
多云的天必然常雨，
正如多愁的人必然善感。
可孩子不是，
浅浅的日子，淡淡的滋味，
那时孩子还不晓得：
为什么晚唐那些诗人每每登高凭栏，
必扼腕、兴叹？
伟人说得是对的，
人不能两次踏进同一条河流，
因为河水不关心什么，总是在流淌，
流过时间，流过空间，
也，流过指间。
流逝的韶华，
如远行的浪子，迷失了，
一去，再也不回头了。
然而，时刻都在消散的青云与之不同，
足下的土地总在绕着地心，
日复又年复地转圈圈，
致使其有可能两次，飘过同一方穹苍。
流年经得起倒转，
却经不住轻轻玩弄的一弹指；
而印象天空中的彩云，
肥肥的，胖胖的，
受得了葬云者郑郑作别的三挥手。
那些云，那些年，
似乎太久远，
阴阳逆了，顺序也错乱了。
下一个轮回，
又到了孩子与猫咪遥望天涯的坟头。
远山青黛，
捕捉着、感应着夜幕之君分秒逼近的脚步，
更显出矮山所不应有的寥廓苍莽。
眺得见的厚边的云，
实在是肥云。
残留着温热的晚风，微微呢喃，
该回家了，
似乎在把走散在云中的儿子——
一缕连落叶都托不起来的小风，
呼唤……
拂过孩子被夕阳照耀得红扑扑的小脸蛋，
也从那只不捉老鼠只偷腥的懒猫身边，
擦肩而过。
猫咪耸了耸毛茸茸的耳朵，说：
“我也没看见，你再找找吧！”
那又红又肥的晚霞，又笑了，
捂着嘴巴扑哧扑哧地笑，
这次分明不是孩子看错了。
很多年之后，
当孩子由一朵装着天空的云，
变成一个套着黑色袋子的桶时，
当年那颗云所赐予的心，
就早已被典当给了世界，这个喜欢逼迫与压榨的世界，
永远，赎不回来了。
同时，也变成了一抔永不能凝固的混凝土，
好不容易将要凝结时，
再被莫名的匆匆与不休的碌碌，
搅拌搅拌，又软下去了。
该有的，都有了，
不该有了，也快齐了。
事到如今，还有什么，
可以昧着良心去标榜？
在等待锅中方便面烧开的片刻闲暇之余，
随意向窗外纵了目，
这一纵，完了，再也抵挡不住了。
南天，啊，好肥好肥的云……
一股被理智封印多载的辛酸，
像海啸，似狂澜，
猛地，不可抗拒地，
涌上喉咙。
咂了咂口水，真的好酸呀。
那一刻，顿然有种想哭的冲动，
只是泪水早已在当初出卖云之心的同时，
被现实所榨干，榨得干干的。
或许，那个黑心的塑料桶是自己编织成的，
不经意，
正如而是幸福地编织着梦。
只是而今，
装下的已不是幸福，而是困苦。
怒了，面倒了，不吃了。
该放下的，放下，放下，包括倔强的笔，
头朝着窗台，躺下，躺下。
透过纱窗的铁丝网，
苍天、浮云、飞鸟，依旧，
依旧是那汪记忆之静潭里的清澈、安详。
原来，而今的生活真的是鸟笼；
原来，自己的羽翅，
真的早已被欲求，掐断。
其实，天一直没动，
动了的，是云。
或许，是天利用了暗香浮动的云朵，
以免自己在世人眼中显得太死板。
再其实，云不会动，
会动的，是风。
是了，云利用了放荡不羁的风之流，
搭了便车，去往终点站。
可素来只有起点的云，
真的有终点吗？
又其实，一直想动的，
不是贫穷却闲逸的生活，
而是既低调本分，又躁动不安的心。
想来，生命价值的动与至、生与死，
不正是如此矛盾吗？
合眸张眼间，晓得了：
是太多的不该，堆起了太多堆子。
对于不该的一切，
本应拔剑挥斩，斩得更果敢。
罢了，既如此，
应该的一切，就从头再来吧！
落日东再起，卷土又重来，
单朵就遮天蔽日的巨云，
散了，都能重聚，
我又怕什么呢？
瞳孔反射清空的光线垂斜着，
窗户的上下边沿，
因这条垂斜线缩成了一个矩形框，
框住一寸浮着肥云一角的青天。
这次，云没笑，
孩子笑了，笑得悲戚，
却也笑得解脱——多美的一框画啊！
岁月被装在手表里，
默数着，滴滴嗒嗒的流逝之声，
无彩的眼睛，呆呆地凝视着，
那些云。
感觉身体被一朵小云托了起来，悬空，
并且不住地往上浮，
眉梢紧锁，越来越严肃，
目光之焦距越来越微缩，
好像能把云背后幽暗的宇宙给洞穿。
某些曾经只是一闪而过的思絮，
也越来越稳固，越来越沉重。
看着云，
一点，再一点，又一点，
幻灭了形状。
平时，除了天文工作者和云的守望者之外，
还有谁，
会去欣赏那种不动声，也不动色的微美变形呢？
天之际再相逢，云与风有约。
摸着黑走在月牙下，人活着不能没有盼头。
经年的夙愿，
已是经久的烂渔船，
断了桅，破了帆，
拮据的老渔夫，
拿什么去蛊惑它，
鼓起勇气，再次迎风起航，
去追逐海的尽头——
最美的日出和日落、最美的朝霞与晚霞？
没有云之心的生活，
真的很空虚，
就像孩子空虚之时绞出诗，
略有诗的味道，也仅仅觉得够咸，
倒更像处处牢骚的文章，
空有篇幅，了无内涵，
烧着、烤着，
最后串成串。
可是，信佛的朋友如此觉得：
空虚也无妨，
人活一辈子，
不图声名远扬，也不图腰缠万贯。
那图个毛？
图的是无量寿，修得与世存。
想来也是，活着，
不就是为了一辈子活着吗？
如此一来，孩子又不禁自嘲：
“一辈子，
如果能活得像云一般高、一般远，
如果能活得像诗一般空、一般觞，
不也，好极了吗？”
如果可以，
真的真的很渴慕回到往昔——
傻傻的牛羊吃着草，
肥云投下的影子，
从这边的菜田，挪到那边的水塘；
傻傻的孩子，
穿着开裆裤，
跟在会跑的大孩子后面，
步履踉跄，追——云。
天，风把云轻轻地推，
推向下一刻的未来；
地，孩子把人生苦苦地吟，
却也快乐着、幸福着、微笑着、感恩着……